Ich hasse es, über Geld nachzudenken. Im Idealfall hat man nur damit zu tun, wenn man es ausgibt. Als mein Finanzberater Michael K. mit der Verschärfung der Bankenkrise im letzten Herbst plötzlich häufiger anrief als meine Ex-Frau (und mindestens genauso gekonnt jammerte), hatte ich die Nase voll: Ich rief meinen Kontakt in der kubanischen Botschaft an, bat um die rasche Ausstellung eines Visums und setzte mich nach Havanna ab - als Exilkubaner der etwas anderen Art.

Und welch weise Entscheidung hatte ich getroffen: Während sich zuhause mein Vermögen halbierte, erweiterte ich meinen Horizont um das Doppelte. Tradition, Moderne und der Rum-Rausch gehen in Kuba eine sinnliche Form der Scheinehe ein. Sobald es einem gelingt, die vom Staat festgezurrten Pfade des All-Inclusive-Tourismus zu verlassen, ist man in einer anderen Welt - und kommt auch nicht so schnell wieder raus.

Ich hatte im legendären “Riviera” eingecheckt, das der Mafia-Boss Meyer Lansky Ende der 50er Jahre bauen ließ. Doch wo damals noch der Mafia-Mob feierte, haust heute die touristische Menge. Schwer auszuhalten für einen chronischen Individualisten wie mich. Aber das Glück war mir hold: Gerade als ich diesen betagten Straßenkreuzer fotografierte, sprach mich sein Besitzer Pedro an. Er ist Jurist, verdient sein Geld allerdings - wie ein großer Teil der kubanischen Intelligenzija - als musikalischer Bespaßer und Chauffeur.

Pedro brachte mich raus aus der Stadt, in sein Heimatdorf Cojimar, das Hemingway in seiner Geschichte “Der alte Mann und das Meer” verewigte. Für harte Dollar könne ich Teil seiner Familie werden, bot er mir an, illegal, denn seine Familie habe keine Touristenlizenz. Die Zeit sei hart seit der Hurrikane, aber ich würde den Rum lieben lernen, die kubanischen Frauen und die endlosen Strände.

In diesem Haus wohnte ich. Pedros Familie überließ mir eine Truhe mit großer, vergilbter Literatur in englischer Sprache. Ich las Musils “Mann ohne Eigenschaften” und “Der Sturm” von Shakespeare - just in den Tagen Anfang November, als der Hurrikan Paloma über das Land fegte.

Nachdem ich mein erstes Schwein gegrillt hatte, beschloss ich den Winter über zu bleiben. Ohne Handy und Internet, nur mit meiner Truhe voll Literatur. Ich las das Gesamtwerk Shakespeares, trank Rum aus Kokosnüssen und stritt mit Pedro und seiner Familie über den Geisteszustand von Hamlet. Es stimmt, was man über die Belesenheit der Kubaner sagt. “Fausto” nannten sie mich. Weil ich Zigarren rauchte und trank wie sie, aber kein einziges Mal das Tanzbein schwang.

Mitte Januar begann mich die Kombination aus Sturm und Barcardi-Feeling zunehmends zu irritieren. Ich packte meine Sachen. Pedros Bruder lud mich zum Abschied auf eine Fahrt in einer vorrevolutionären Eisenbahn mitten durch Zuckerrohrfelder ein. Es regnete.

Zurück in Frankfurt stieg ich in den ICE nach München und rief schon nach wenigen Minuten meinen Finanzberater Michael K. an. Er redete von Unternehmensanleihen und toxischen Papieren. Stilregel Nr.2: Denken Sie nicht über Geld nach. Geben Sie es aus.

Vier Wochen in der Einsamkeit gewesen. Wer einen klaren Kopf bewahren will, muss von Zeit zu Zeit den Informationszufluss, die Dauerversorgung mit Neuem kappen. Erst recht, wenn in der Heimatstadt das größte Volksfest der Welt tobt. Ich habe mich in die Natur Kroatiens begeben, die ich schon im Kindesalter - damals aber noch als Schmetterlingsjäger und Mineraliensucher - schätzen lernen durfte. In seiner Sprache reiht der Kroate gerne etliche Konsonanten aneinander. Seine Natur ist genau so: Ziemlich schroff.

Wer sich ins Hinterland begibt, stößt auf Mauern, noch mehr Mauern und viele bissige Hunde.

Auf dem Wasser sieht es nicht anders aus ….

… und auch der Himmel neigt zu manch bedrohlicher Übertreibung.

Freundlich dagegen mein mediterranes Domizil inmitten des gottverlassenen istrischen Nests Rakalj - im Herbst die ideale Basis für Gourmet-Streifzüge durch die heimische Trüffelküche.

Das Handy blieb aus, der Laptop blieb aus, der Fernseher sowieso. Nur ein einziges Mal zog es mich unter Leute. Der Grund: Die brionischen Inseln, auf denen Tito, der ehemalige Präsident Jugoslawiens, nicht nur seine Freizeit verbracht hat. Dutzende Staatsgäste und Hollywood-Größen wie Taylor & Burton, Roger Moore und John Malkovich haben hier schon die Flora und Fauna bestaunt.

Und auch ich konnte mir - gegen nötiges Kleingeld - eine Besichtigungstour in Titos Cabrio nicht verkneifen. Anekdote am Schluss: “Hören Sie auf, Leute zu schicken, die mich umbringen sollen”, schrieb Tito einmal an Stalin. “Wenn Sie nicht aufhören, Killer zu schicken, schicke ich einen nach Moskau, und ich werde keinen zweiten schicken müssen.” Wie gesagt: Schroff ist sie, die Natur dort. Und ich bin wieder hier.

Seine Frau Eva pflichtete ihm bei. Auch in ihren Kreisen würde der Genuss dieses Getränks am Nachmittag eher für Stirnrunzeln sorgen. “Warum?”, wollte ich wissen und nippte kämpferisch an meiner Tasse. Schließlich gäbe es Schlimmeres, als bei herrlichem Wetter auf einem stattlichen Boot mitten auf dem Lago Maggiore träge und unendlich dumm zu sein. “La tradizione”, bekam ich unisono von beiden zur Antwort.

Das hört man oft. In Stilfragen ist die Tradition das Totschlagargument schlechthin - und nirgendwo sonst folgt man ihr so bereitwillig. “Wir haben das schon immer so gemacht, also machen wir es weiterhin so” - dieser Satz wird in jedem halbwegs vernünftigen Kontext als Verballhornung überkommener Verhaltensweisen gebraucht. Nicht so in Stilfragen. In Stilfragen gilt: Wie man die Gabel vor fünfzig Jahren gehalten hat, so hält man sie - bittschön! - noch heute. Stil hat ehern zu sein und sich jeder Mode zu enthalten.

“Das ist träge und unendlich dumm”, murmelte ich in meinen Bart, ging zum Bug und sah in die Gischt.

“So ist es”, sagte mein Freund Umberto. “Möchtest du lieber einen Espresso?”

“Sie ist gedrängt vom Zwang, permanent scheinbar neue Effekte zu produzieren, die sich in Wirklichkeit als mechanische Reproduktion massenkulturell standardisierter Bausteine der Konsumgesellschaft herausstellen”, schreibt Prof. Dr. Laurenz Volkmann schon 1999 . Und: “Der von Madonna und ihren Bewunderern vollzogene konstante Kleiderwechsel wäre demnach zu vergleichen mit der Substitution eines alten Waschmittels durch eines mit noch verbesserter Strahlkraft.” Eine Existenz, die man angesichts ihres gerade gefeierten Fünfzigsten fast schon tragisch nennen könnte.

[Nachtrag: Die immer um Service bemühte Redaktion bat mich Ihnen mitzuteilen, dass Sie hier weitere Bilder von Madonnas Tourneeauftakt anschauen können.]

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Der Gesundheitsschuh hat in der Midlife Crisis eine lange Tradition. Weil er das so schwer gewordene Ego abfedert, aber auch dessen Existenz zu verlängern scheint. Und jedes Jahrzehnt braucht sein eigenes Modell, paradoxerweise seine eigene Wunderwaffe gegen die Vergänglichkeit: In den 80ern waren es die Clogs, in den 90ern die Birkenstocks - und gestern also die Crocs, ein Stoff, aus dem die Schäume sind. Bitte verwechseln Sie Gesundheit niemals mit Mode! Oder halten Sie sich an den Slogan der nächsten Generation von Leisetretern: Verwechseln Sie solche Schuhe nicht einmal mehr mit Schuhen!

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“Schuhe sind Massenvernichtungswaffen. [...] Sie gehören nicht an Ihre Füße, sondern in eine Schachtel - zwei Meter unter die Erde”, wirbt die Schweizer Firma Masai in den USA. Und präsentiert: Den Anti-Schuh. Es kann also rund gehen.

Passen Sie auf fremde Sachen auf.  Und duzen Sie niemals Ihr Publikum. ( Es sei denn, Sie sind Udo Jürgens und schwitzen in einen Bademantel.)

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Frohe Weihnachten!

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Wette eingelöst. (Es sei hiermit versprochen, dass Paris Hilton so lange keine Rolle in diesem Blog mehr spielt, bis sie ein Tshirt mit ihrer Schwester drauf trägt.)

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Charlatans-Sänger Tim Burgess.

Falsch - Brille beherrscht Gesicht: Posh Spice.

Richtig - Gesicht beherrscht Brille: Claudia Schiffer.

Michael Stipe beherrscht die Welt und ist kürzlich im Jahr 1996 angekommen.